El mundo bajo fuego, armagedón de a peso,
El último couplé de un licenciado a
cantautor, Luz rota en el espejo, amantes de
momento Que en burdas soledades, se buscan el
amor.

Y el miedo, corriéndome en los brazos Sin
saber si estoy en tratos, con Dios o con el
Diablo, Si basta con mis sueños, para hacer
de este silencio, Tu palacio, tu palacio.

La lluvia que no moja, la fe en las cruces rotas,
El tiempo en las bastillas, las canas y el reloj,
Los niños que veneran, un payaso en las
noticias, Diciéndonos que el reino de los
buenos terminó.

Y el beso, que dejas en mi frente, Me ordena
desde el cielo, esperarte a que regreses, Si no
basta con mis sueños, para darte mil te
quieros, Tendría que regalarte, algo
más que una canción.

Y tal vez puedas aceptar, Que no soy y no
seré un buen negocio, Un artista de finezas
defendiendo al arrabal, Un poeta del moderno siglo
de oro.

Un atlético aspirante a diputado federal,
Un prisionero, un manirroto un buen amigo, Que no
canto pretendiendo, que alguien me quiera
Find more similar lyrics on http://mp3lyrics.com/kfRescuchar, Soy una panza con guitarra, que ahora
por ti se ha hecho devoto, De tu vientre que en
las fotos, no se deja, retratar.

Las nubes de tormenta, no tocan a la puerta,
Afuera las sirenas con su escandalosa voz, La
muerte que pasea por sobre las banquetas, Vestida
casi siempre, de desesperación.

Y el humo, vomita en sus señales, Que
estás bien y por la hora, seguro tienes
hambre, Si no basta con mis sueños, para
cocinarte un ruego, Tendrás que
conformarte, nuevamente con arroz.

Y tal vez puedas aceptar, Que no soy y no
seré un chucho el roto, Un vouyer de la
desdicha, un mago de verdad, Un San Jorge
resurgiendo de entre el lodo, Un escriba de la
vida, de todos los demás, Un prisionero, un
manirroto un buen amigo, Que no canto
pretendiendo, que alguien me quiera escuchar, Soy
una panza con guitarra, que ahora por ti se ha
hecho devoto, De tu vientre que en las fotos, no
se deja, retratar.

Soy una panza, que busca en el vacío que
la tuya, acabe con el frío, Y que tu panza
sea la mar, donde yo pueda ser feliz, Y el papel
con que en las noches, escribiré miles de
cartas, a Paris, A Paris.