Es ella, La misma que jugaba, con muñecas,
La de los ojos vivos, la mermelada y la rabieta,
Los helados, los castillos, los vestidos
españoles, Y el cuento antes, de dormir.

Es ella, La misma que creció haciendo,
piruetas, La misma que jugaba a la feliz ama de
casa, La que bailó aquel vals descoordinada
y con Chayanne, La que hoy no tiene, a donde ir.

Porque está sola, más sola que la
luna, siempre sola, Bebiendo del recuerdo, hoy
está sola, Deseando que el amor la tome en
brazos y el destino, La aleje del dolor, y la
proteja del olvido.

Hoy está sola en la ventana, como cuando
tuvo diez, Pidiéndole a su ángel, le
conceda en un deseo, El poder de hacer llover.

Es ella, La misma que esperó, la
primavera, Y que buscó el amor, por
dondequiera, Creyendo que en los sapos, que besaba
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azul.

Es ella, La misma que al final de la carrera,
Deseaba ser princesa y no guerrera, La que el
mundo de hombres, convirtió en su
prisionera, La que no cumple años, la que
no quiere comer.

Porque está sola, más sola que la
luna, siempre sola, Bebiendo del recuerdo, hoy
está sola, Deseando que el amor la tome en
brazos y el destino, La aleje del dolor, y la
proteja del olvido.

Hoy está sola en la ventana, como cuando
tuvo diez, Pidiéndole a su ángel, le
conceda en un deseo, El poder de hacer llover.

Porque esta sola, Más sola q la luna,
siempre sola, Más sola q la luna, siempre
sola, Más sola q la luna, siempre sola,
Más sola q la luna siempre sola.