Esta es la historia de un sábado, de no
importa que mes, y de un hombre sentado al piano
de no importa que viejo café.

Toma el vaso y le tiemblan las manos, apestando
entre humo y sudor, y se agarra a su tabla de
naufrago, volviendo a su eterna canción.

Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me
sienta bien, es tan triste la noche que tu
canción sabe a derrota y a miel.

Cada vez que el espejo de la pared le devuelve
más joven la piel, se le encienden los ojos
y su niñez viene a tocar junto a él.

Pero siempre hay borrachos con babas, que le
recuerdan quien fue, el más joven maestro
al piano vencido por una mujer.

Ella siempre temió echar raíces,
que pudieran sus alas cortar y en la jaula metida,
la vida se le iba y quiso sus fuerzas probar.
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No lamenta que de malos pasos, aunque nunca desea
su mal, pero a ratos con furia golpea el piano y
hay algunos que le han visto llorar.

Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me
sienta bien, es tan triste la noche que tu
canción sabe a derrota y a miel.

El micrófono huele a cerveza y el calor se
podría tocar, solitarios oscuros, buscando
pareja, apurándose un sábado
más.

Hay un hombre aferrado al piano la emoción
empapada en alcohol, y una voz que le dice:
"pareces cansado, y aún, no ha salido
ni el sol".

Toca otra vez, viejo perdedor, haces que me
sienta bien, es tan triste la noche que tu
canción sabe a derrota y a miel.