Vierundzwanzigstes Kapitel

Der Werkelmann weiß: Er wird dem Tod ein Schnippchen
schlagen. Er wird ihm vorführen, wie jovial ein Toter
dem Hinschied frönen und wie tot ein Toter sein kann.
"Es ist mein Sumpf", klönt der humpelnde
Werkelmann aus seinem losen Köpfchen. "Mein
Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich
hin, stets bedacht, das Köpfchen am rechten Ort zu
haben, seine Marionette August unter den rechten Arm
geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl
zu waten. Müde und lebensfaul durchforstet das
Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in
augenscheinlicher Dekadenz über Stock und Stein zum
Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und
rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein
letztes Plätzchen für die holde Statur des
Werkelmannes bereit hielt. "Palaber - Araber -
der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann
fällt in den Sumpf hinein!", trällert das
knochige Gestell in den hallenden Friedhof. Er bückt
sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und
ertränkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses
fahlen Totenackers. Der Vorhang fällt. Der Werkelmann
ist (ein letztes Mal) tot.

Klavier.
Violine.

DER WERKELMANN

Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!

Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!

Violine.

DER TEUFEL

Der Tote ist tot. Der Tote ist tot!
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DER WERKELMANN

Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein.
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!

Eia popeia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot.

Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein.
der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein.
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein.
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!

...

Das Grab ist leer - es ist nicht mehr.
Nur ich blieb vage liegen.
Alles um mich riecht so sehr,
nach einem Totenbett.

Der Teufel mag die Toten gern,
so lange sie nicht fliegen.
Er holt sie aus den Kisten dann,
und neckt sie unentwegt.

Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft,
ich will hier nicht mehr liegen.
Ein Würmchen nascht an meinem Fleisch,
und wird allmählich fett.

Das Grab ist leer - es ist nicht mehr.
Kein Knochen lässt sich biegen.
Die Erde riecht nach faulem Meer,
nebst diesem Leichenbett.