La séptima luna era aquella del Luna Park
el crepúsculo avanzaba de la feria al bar
mientras tanto el Ángel Santo blasfemaba la
polución que respiraba musculoso pero
frágil. Pobre Ángel, pobres alas.

La sexta luna era el alma de un desgraciado que
maldecía el haber nacido, pero
sonreía. Cuatro noches sin haber cenado con
las manos, con las manos, manchadas de
carbón. Tocaba el pecho una señora y
manchaba y reía creyéndose el
patrón.

La quinta luna daba tanto miedo era la cabeza de
una dama que sintiendo la muerte cercana al billar
jugaba. Era grande y elegante, no era joven, no
era vieja tal vez enferma seguramente estaba
enferma porque sangraba un poco por la oreja.

La cuarta luna era una cuerda de prisioneros que
caminando, seguía los rieles de un tren
viejo. Tenía los pies ensangrentados y las
manos, y las manos, y las manos sin sus guantes,
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no hay bastantes prisioneros.

La tercera luna salieron todos a buscarla era,
era así de grande que más de uno
pensó en el Padre Eterno. Se secaron las
risas, se fundieron las luces y comenzó el
infierno, la gente huyó a su casa porque
por una noche regresó el invierno.

La segunda luna el pánico sembró
entre los gitanos hubo alguno que incluso se
amputo un dedo. Otros fueron hacia el banco a
hacer alguna operación pero qué
confusión la mayor parte de ellos con sus
hijos y sus perros corrieron a la estación.

La ultima luna la vio sólo un
recién nacido con ojos hondos, negros,
redondos y no lloraba con grandes alas tomó
la luna entre sus manos, entre sus manos.
Salió volando por la ventana era el hombre
del mañana. Salió volando por la
ventana...