Gabriela Mistral Flores Lyrics:
-No te entiendo, mama, eso de ir esquivando las
casas y buscando con los ojos los pastos o las
mallacas. ¿Nunca tuviste jardín que
como de largo pasas?

-Acuérdate, me crié con más
cerros y montañas que con rosas y claveles
y sus luces y sus sombras aun me caen a la cara.
Los cerros cuentan historias y las casas poco o
nada.

-Y a mí que me gusta tanto pegarme a
cercos de casas y traerte por cariño rosas
y lilas robadas...

-No es que deteste las flores es que me ahogan
las casas. Oye tú, cuando las hacen
desperdician las montañas, apenas si ellos
las miran como si fueran madrastras.

-Claro, tuviste el antojo de volver así,
en fantasma para que no te siguiesen las gentes
alborotadas, pasas, pasas las ciudades, corriendo
como azorada, y cuando tienes diez cerros, paras,
ríes, dices, cantas.

-Tapa tu boca, que tú no les pones mala
cara y gritas cuando los Andes con veinte crestas
doradas y rojas, hacen señales como madres
que llamaran. Yo te gano la porfía, indito
cara taimada. ¿Cómo vas a convencer
a la criada en sus faldas y guardada de sus
sombras y de ellas catequizada? Me duermo a veces
mirándolas, tomada, hundida en sus faldas.
Y con entregarme a ellas mis penas se vuelven
nada. Ya no soy, sólo son ellas y lo que
manan: su gracia.

-¿Qué es lo que tú llamas
gracia, pobrecita que no llevas sobre ti cosa que
te valga?

-La gracia es cosa tan fina y tan dulce y tan
callada que los que la llevan no pueden nunca
declararla, porque ellos mismos no saben que va en
su voz o en su marcha o que está en un no
sé qué de aire, de voz o mirada. Yo
no la alcancé, chiquito, pero la vi de
pasada en el mirar de los niños, de viejo o
mujer doblada sobre su faena o en el gesto de una
montaña. Bien que me hubiese quedado
sirviéndola embelesada, pero fue mi enemigo
la raya blanqui-dorada de una ruta de un
río y más y más un mar de
palabra.

-No te entiendo ¿por qué tú
siempre andas pensando para mí en una
parada, en hoyos de aburrimiento de uña
casa y otra casa...?

-Es que, como el pecador, amo y destesto las
casas: me las quiero de rendida, las detesto de
quedada.

-¿Y cuándo voy a parar yo, mama, si
tú no paras?

-No te podría dejar en la tierra ajena y
rasa, sin un techo que te libre de viento, lluvia
y nevadas. ¿Cómo volvería yo
a mis huertos y a mi Patria, a mi descanso, a mi
término, al ruedo ancho de mis muertos y a
la eternidad ganada, dejándote a media Ruta
como las almas penadas?

Cuando empezamos a andar tú no
tenías "compaña" ni para
la noche ciega ni las rutas escarchadas. Ya
miraste, ya aprendiste cómo se siembra y se
planta, cómo se riega el durazno y la
sequía se mata, y se ahuyenta la peste
hasta que la peste acaba.

Cuando mañana despiertes no
hallarás a la que hallabas y habrá
una tierra extendida, grande y muda como el alma.
Apréndete el oficio nuevo y eterno. Pide
tierra para ti, cóbrala. Es la tierra en la
que yo tu pobre mama fantasma fue feliz como los
pájaros.

-¿Te me vas, di? Sí, ya vas
yéndote.

-Porque ya me estoy cansando de ver y contar
montañas, me voy a entrar por la puerta sin
llaves y sin murallas. Déjame,
déjame entrar, nadie se allega a fantasmas.
Aunque alinden La Serena y se la aúpen a
Corte con Czar y torres doradas, lo mejor siempre
serán sus huertas embalsamadas, su
oración crepuscular y el canto de sus
campanas.

-Yo te sigo, la mama, aúpame, que voy a
pata pelada.

-Salta las cercas, no temas, esa huertera no es
mala. Por allá azulean uvas y aquí
las flores casi hablan. ¡Eh! ¿te
llenas los bolsillos?

-¿Y qué te creías, mama?

-¡Qué saqueo estás haciendo!
¡Uvas negras y rosadas!

-Y tú no me ayudas, no; y estás
como embelesada.

-Sí, también estoy cogiendo, pero
no cosa vedada. Son gajos de flores
rústicas que tú me escoges trocadas,
porque no sabes de flores y disparatas al
mentarlas. Sigamos andando digo, te las miento y
doy cortadas. ¿Ves? Te pesan los racimos.
Las mías no pesan nada. Este manojo,
oyeló, es no más gajo de salvia.
¿Cómo que no la conoces si como
tú, es campechana? Ella crece, cunde,
medra, como cosa de nonada. Tú la has visto
en cualquier huerta, pero no es aseñorada y
medra hasta en los potreros echando flor azulada.
Mírala, abájate, huele. Ya, ya. No
vas a olvidarla.

-Mama, tú hablas de las matas como si
fueran "cristianas". ¿Cómo
te acuerdas del nombre y del olor te atarantas?

-Calla y miéntala una vez, dos veces,
tres, ya, ya basta. Ahora, ahora esta otra...

-Oye, yo me sé los pájaros, me los
hallo porque..., cantan. No te digo lo
demás, porque de todo te espantas.

-¿Que tú los coges, es eso?

-Ahora ya no digo nada.

-Ya entendí ¡qué cara fea!
Eso me cuentas mañana. Ahora estoy
dándote a oler este romero de
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España, al que llaman de Castilla.

-La mama se lo tenía, pero ya me lo
olvidaba. ¿Es que tú tenías
huerta? De eso no me has dicho nada.

-Te escapas, sacas el cuerpo, pero soy, has de
saber, una fantasma porfiada. Y este otro gajo
cogido es de toronjil, ya basta. Pero si hemos de
seguir así con las manos dadas, yo me tengo
de mentarte lo que nunca te mentaron. Es muy lindo
bautizar las criaturas amadas

-Mama, dices "criaturas", pero estos
pastos son nada.

-Ahora te pongo a dormir tu siesta.
Tiéndete y calla. A lo mejor te dan lindo
sueño las tres agraciadas. Estás
amurrado, sabes duerme, duerme, te hago
"nana"

-Las flores de Chile son tantas, tantas, mi
chiquillo, que si te las voy mentando te azoran y
te atarantan. Te voy a contar de algunas.
Párame si es que te cansas. Unas
serán las "catrinas", otras,
campesinas rasas.

Ya sabes que no me sé mucho a las
"aseñoradas" que no quieren
doncelear de las campesinas rasas y les ponen el
mal gesto que les dan a sus cabañas.

Voy a decirte lo que con la pobre menta pasa,
también con la hierbabuena e igual con la
mejorana.

-¿Qué les pasa, mama, di?

-Que ellas huelen todo el año y las rosas
una semana, y tanto que pavonean de su garbo y de
su gracia...

Por estos lados prosperan ésas que mientan
Susanas y no es más que la merita
manzanilla oji-dorada, un sol pequeñito,
una que no presume de nada. Desde que hacemos
camino parando en huertas o casas, nos sale al
paso y saluda así con la frente alzada, y
aunque son tantas las rosas amarillas y rosadas,
la paisanita y la blanca, más duran menta y
romero.

Aquí donde cabecean las que auguran bodas
o nada, vale la pena parar por estas oji-doradas
aunque ellas están rendidas y hartas de ser
consultadas. Porque de novias de veinte, ansiosas
y atarantadas, siempre le están preguntando
"si el novio cumple o si nada".

Cuando ya te llegue el tiempo de noviazgos y
jaranas, andarás también
buscándolas con la codicia en la cara:
"Me quiere", "me quiere mucho"
o "poquito" o "casi nada". Y
las manzanillas van a responder en voz baja:
"mucho", siempre, hoy y mañana. Y
la rosa va a decir: "mucho" y
sólo una semana.

-De noviazgos, no sé nada...

-¡Qué pena, Mío, no verte con
novia encocorocada, la iglesia hirviendo de luces
y la aldea de campanas.

-Cuando hablas así de loca, mama
mía, me atarantas. Mejor te callas y tomas
las manzanillas cortadas.

-Gracias, sí, mi niño, pero no me
gustan de cortadas. Se doblan sus cabecitas y en
poco, no valen nada. Pero los grandes ni tú
entienden la salvajada y despojan a la Ruta que
les echa una mirada dura que los va siguiendo como
insistente palabra.

-Mama ¿ves como eres loca? Ni quieres
verte enflorada. Pero yo te quiero mirar tan feliz
como unas Pascuas y quiero oírte cantar en
vez de decir palabras que te oigo y no te entiendo
y que son como quedadas... Canta el viento de tu
nombre, llámalo según lo llamas,
porque sólo cuando cantas se nos aviva la
marcha.

-Cuando me pongo a cantar y no canto recordando,
sino que canto así, vuelta tan sólo
a lo venidero, yo veo los montes míos y
respiro su ancho viento. Cuando es que el camino
va lleno de niños parleros que pasan
tarareando lo mas viejo y lo más nuevo, con
semblantes y con voces que los dicen placenteros,
yo veo una tierra donde tienen huerto los
huerteros. Y cuando paro en umbrales de casas y
oigo y entiendo que Juan Labrador ya se labra
huerto suyo y duradero, a la garganta me vienen
ganas de echarme a cantar tu canto y lo voy
siguiendo.

Parece que hasta la Tierra que llaman
"bruta" los lerdos se puso a hablar
cuando vio el reparto de mil huertos. Cantaba y yo
me lo oí y canté días enteros
y canté junto con ellos y el silbo de
cuatro vientos: Viento Sur y Viento Norte con el
Este y el Oeste. ¡No hubo día entre
los días tan dorado y tan ferviente!

Cuando ya cae la noche y me está llamando
el sueño, y alguna puerta se me abre que es
la de Juan Cosechero, digo: Yo bien duermo
aquí, porque me va a dar buen sueño.

Cuando es tiempo del maíz granado y el
trigo tierno y siento cortar mazorcas que caen
como entendimiento, con mi cuerpo de mentira donde
se sientan me siento. No me duele el que no vean
en cuerpo a la que es de sueño que se hace
y se deshace y es y no es al mismo tiempo. Lo que
importa es que los miro, que los palpo y me los
tengo felices como en los cuentos.

Me gustan los ademanes y los gestos de mi gente,
el bien volear el trigo y el abajar el ciruelo, el
regodear la frutilla y cogérsela con
tiento. Me duelen las podas duras del
parrón que vi pequeño, el oír
caer el trigo recto y con un tarareo. Pero lo que
más me gusta es ver subir los renuevos.
Parece que son llamados y que van apareciendo: un
dedito, diez y ciento y el uno mirando al otro y
todo el árbol contento; y Primaveras y
Otoños de manos de Dios saliendo y poquito
a poco, todas las ramas secas
"volviendo" y gesteando azoradas de que
la Muerte fue cuento.

Con los brotes asomados están
ojeándose y viéndose sin costumbre y
con sorpresa que todo vuelve de nuevo y con unas
timideces de niños con traje nuevo. Los dos
mil duraznos pálidos y los doscientos
ciruelos, y las vejanconas parras bajito se
cuchichean y corre de mata a mata el chisme y
sigue corriendo. Y el que los puso a dormir les va
apurando el suceso y cada día amanece
más donoso el viejo huerto. Pasa toditos
los años y siempre parece cuento que el
huerto vive su muerte y no le cuesta el morir y
tampoco el devolverse.

No comer fruta pintona por puro atarantamiento.
Unas semanitas más y todo llega devuelto
color, aroma, sabores, gritería y canasteo.

-Esas muchachas que buscan flores, no las cogen,
Mama. ¿Qué les pasa que no ven la
retamilla y la malva, la topa-topa y la albahaca,
el huilli, varilla brava?

Sabes, por ser hierbas locas ellas las mientan
cizañas. Oye: por donde pasamos se da la
flor de la araña, también el
amancai, y aquellas "varillas bravas".
No cortan, siguen de largo, como si viesen nonada.
Dijiste tú que reparten a los pobres tierra
dada. Cuando me la den a mí, verás
que pongo turnadas la lenteja con el pilpu.

-Yo no sabía, chiquito, que las flores te
importaban. Gentes hay que ni las ven y pasan como
que nada.

Son los tontos, pero acuérdate de cuando
pasa una oleada de menta o huele-de-noche o de la
varilla brava.

-Esas, bah, salen solitas ¡nadie las riega
ni planta!
Lyrics: Flores, Gabriela Mistral [end]