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Fuera, ¿Cuántos Miran por mí? (Con Putolargo) Lyrics |
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por mí? (Con Putolargo)" Ringtone | |
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¿Por qué sacáis CD's que
suenan a lata? Si en casa tienes al rap
español con portada pirata, menuda rata.
¿Quieres cambiarme el oro por plata? La
envidia mata, cagarla tanto deshidrata. Me meo
donde pondría posdata y sufro de
próstata, amigo, y existo en un lugar
desconocido por tí. Sólo un
retorcido a mí podría entenderme,
por eso mido el nido donde vivo, no vaya a caerme
o a cagarme.
Misión: no intoxicarme con gérmenes
que graban vírgenes y quieren complicarme
la existencia. Agotan mi paciencia con sus
crímenes, comando antimprudencia, tienes
plazas, pues suscríbeme. Enemigo,
esquíveme. Cariño, me voy a la
guerra. Si me echas de menos, mira... allí
no tengo terra, así que escríbeme.
La historia de siempre, un hombre y su perro, con
ojos rojos y media ración de cerebro. Mi
cuerpo se enganchó al polen del cerro, y al
fín, logré mirar el mundo desde otro
confín; hablar con un delfín. Me
contó algo sobre las profundidades, pero,
fuera en las calles, ¿cuántos miran
por mí, lo sabes?
Fuera, en la calle, todos miran por tí,
pero el sol siempre se esconde cuando el
día está gris. Fuera,
¿cuántos miran por mí?.
Fuera, en la calle, todos miran por tí,
pero el sol siempre se esconde cuando el
día está gris. Fuera,
¿cuántos miran por mí?.
Ajá, ves las marcas de mis suelas en el
escenario y velas por tu seguridad, no vaya a ser
que mueras de un infarto como tu abuela, o quieras
notar las espuelas, y esto me encanta, como irme
fuera de Sevilla en feria y en Semana Santa.
Joder, no huelas mi vahío, tío, que
te pego el ántrax. Cuando paso arraso, y el
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gentío se aparta hacia atrás.
Paso del rap estilo pras, yo flipo con Phil I
Schiffet; desde Londres el Largo se esconde, saca
su rifle y plaf. Y al caminar dejo detrás
más minas antipersonas, no es personal, no
lo paso mal por tí, sino por mis hormonas,
que están retraídas por ésta
puta sociedad. De verdad, no hay piedad, hay
maldad, para fans sin personalidad.
Mirad, es que sóis chuflas, poco a poco os
queréis enchufar, calentaros con mi estufa.
¿Te camuflas para intentar copiar? El rap
que proviene del barrio PM y del Aljarafe no hay
quien lo frene, no hay quien lo estafe, nadie
puede derrumbar ésta fé. Que puede
mover montañas, que puede follarse a
España; la sede de los que dañan,
dan caña, Sevilla suena y se ensaña.
No necesito sacar mis mañas,
¿sabes? Tu visa se empaña pajo, na'
más verme aquí arriba, y notar los
graves. Ya ves cómo suena increíble
ésta conexión que hacemos, traemos
el nuevo nivel y en el rap la piel de pollo ya la
conocemos. Soy un flipao de esta mierda, Zatu, y
de mi estatus es normal que hablen, no pueden
joder a los inigualables.
¿Cómo es posible que hables? Si la
nota más baja que saco es notable.
¿Tus colegas? MC's lamentables, cruzados de
cables. Contables fallos que hablan por sí
solos, sables microfónicos manejo y
controlo. No hables porque no es comparable, es
como el amor de una madre; invulnerable,
sólo hay una que ladre.
Que la puerta siempre abre con palabras amables
como cagarse en tu padre. ¿Mi culo? No es
negociable, culo no taladrable. Ahora espera que
yo hable. Algo reconfortable, como haber crecido
solo, y ahora encontrarme dos padres. No siempre
es tan agradable.
Vidas poco fiables, gentes muy poco amables.
Aprende a no saludarles, a por el culo darles, a
sus caras mancharles, escupiendo versos
imborrables. Insuperables formas de alcanzar el
éxito, y alcanzo el éxito
inigualable.
Fuera, en la calle, todos miran por tí,
pero el sol siempre se esconde cuando el
día está gris. Fuera,
¿cuántos miran por mí?. |
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