Bombo clap, sí. Te lo ponen ahí
Violadores del Verso. 2002. Ahí en tu cara,
para que te lo comas. Venga, empieza ya.
Y al final se enamora, siento chafarte el final
de la película, pero la realidad no es tan
ridícula. Y te lo pongo en bandeja
soplandote detrás de la oreja, éste
rap sobre un bombo y un clap. Traigo palabras que
valen más que una imágen; escribo
páginas, siempre respetando el
márgen. Podéis contratar un
detective, podéis ahorraros cualquier
monumento en honor del que escribe por lo que
pueda pasar. Confieso que quedan escenarios por
pisar y ciudades por conquistar. Al abordaje de
una furgoneta, disfrutando del paisaje, y
éste amor al arte es todo mi equipaje.
Entre tú y yo nos une el respeto,
eslabón, y sello versos tirando de escuadra
y cartabón. Somos profesionales, ya te
diré cuando fans incondicionales cometan
crímenes pasionales. Vuelvo a hablar del
amor y el respeto, por eso el público dice
que sí con un gesto. Y me siento más
felíz que con zapatos nuevos, y le pongo
entusiasmo, que es otra clase de orgasmo.
Cuando no sale el mono, sale el perro que
llevamos dentro. A veces ladro, otras muevo el
rabo si estoy contento, y a veces duermo mal y
desamparado. Échame un vistazo, que mi
ángel de la guarda me dio esquinazo.
Sólo con un papel y un boli me sobra, que
ni Cervantes ni Shakespeare dudarían de mi
obra. Sabes que mi verso es unánime y mi
métrica es exacta. Pon unos tragos de
más, co, que conste en acta.
Y al final vomita a quien nada de litros con
pajita, sólo pajotes, o si quieres ponerte
a 20, uñas mirando al norte. Te pongo al
son de un clap y un bombo. Esquila tu mata de
pelos, dicen; tengo miedo, mi ex-peluquero se
cargó a su vieja por dinero. mi cuello
estuvo entre sus tijeras, jugándome el
pescuezo por 800 y pico pelas.
No corro riesgos, caspa al viento. Me siento vivo
a la vez que muerto, pero hoy estoy contento.
Pónme un dedo de Cacique vertical hasta el
tercer hielo después del metralleo, me lo
merezco. Creo, luego consecuencias de aupa, de
echarme manos a cabeza. Principio de infarto, otra
vez más, catéter en culo o en aorta.
Hate aborta en ésta misión de ser el
más trompa porfa.
No quiero tu grabadora en rec en mi morro.
'¿Por qué no hablas?'. Porque no,
coño. No lo soporto. Entrevistas nunca
fueron conmigo, y qué se le va a hacer
chicote tímido, es rarito el niño.
Me gusta pillar semáforos en rojo en el
coche de Cráneo, con las lunas abajo y
bajos en alto. Me gusta los d-lay que mete mi
técnico Marcos en conciertos, en los
momentos exactos. Gran mago, gran vago, merezco
fiesta el uno de Mayo en bar destacados bien
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dados, después de todo esto, habéis
pensado en dejarnos. Si el rap y tú
sóis como primos hermanos lejanos.
Caen como moscas. Kase-O, sólo hay
fronteras en el papel, dado que el grado de
alcohol en la kel es alto. No puede faltar mi
amigo Rebel, siempre con la misma historia de
siempre: llenar el vientre, dejar que el humo
entre, tentar a la serpiente delante de la barra
del bar o en la calle. Bebiéndome unos
litros calientes, recuerdo cuando era felíz
y adolescente, cada borrachera resultaba
diferente. Flipar está de moda hoy, lo que
se ve, pero K no se mete de ese LSD, gente.
Yo puedo disfrutar sin dinero y deleitarme si
tengo versos en el tintero y quiero fundirme lagos
de amor a los que quiero, y mientras siga sano, no
desespero. Yo no perdí la fé, lo
más cercano al cielo son esas tetas con
sabor a café y Bailys y hielo. Anhelo. Mi
mierda es angustiosa, contemplo mi alegría
en bancarrota y sigo como si tal cosa. Porque no
es locura, es tu forma de ser. Sólo unos
cuantos en mi plano mental. He dicho no es locura,
es mi forma de ser, por eso algunas tías
aún quieren saber de Javier.
Yo también quiero bailar con usted, sepa
que hay síntomas de inmadurez y de
garrulez. Yo soy pez, tú eres red. Soy el
chef, ya que en la camiseta, como el Diego, llevo
el diez. Has de asimilar mi habilidad
lírica, no hay que pensar para mitigar tu
crítica. Que sí, que sí. Ya,
ya. Mamá. Mi estilo justifica la fama,
¿qué hablas?. Mi rima es
legítima, víctima de crítica
por intimal.
Unos de los rapers creen divisar mi final, ni se
imaginan la disciplina que hemos impuesto a to' el
que quiera ser profesional. Mira Javi, al final de
los conciertos, en el micro Ari los deja
boquiabiertos. Se quedan despiertos esa noche y la
siguiente y la siguiente, buscando la rima que
queda pendiente. Cuando sólo se oye el
ruido de las fábricas, en Zaragoza la
ciudad nunca duerme. Chicas, el tiempo es oro y me
he pasado de líneas. Perdón Rebel,
te invito a un ron, y que más da.
¿Cómo qué más da? Si
estoy subido en el techo. La tierra ha estado
cuidada en barbecho por tiempo. Ay, mi amigo, nos
une el rap al ombligo. El vente que os sigo, el
digo lo que digo y demás colorido, es un
escandaloso de mal de la competencia. Mi edad en
la inocencia la dejé en un bucle encerrada.
Que no salgas de ahí, que no vas a hablar,
que con tu palabrería mi vida
podrías pringar. Sol de la mañana,
ropa impregna el alma sana, que el jodido
corazón que tengo duerme en cama. Y quiero
levantarlo, hacerlo inmenso y no cagarla. Por
tí, mi pobre hombre desde la noche al alba.
No soy cualquier junta-palabras que aparecen por
manojos, como pulgas en las barbas de un viejo
fumao. Soy grande, cojonudo, y la
competición no se me hace un nudo en el
pecho. No sé, es la lógica
evolución de un hombre, otro nivel de
vibración. Nada más tú, que
por tiempo soy Gabriel el ángel, y otras
Nosferatu entrado en trance. Seré un mal
chico cuando me legalicen, tendré los
buenos días cuando los prohibicen. Cuentan
seis diablos de los que me abducen, que no
seré mi dios hasta que me estigmaticen. Que
más competición y rebeldía
que ser un ausente pensativo en mi rama y con el
morro cerrao, vidente de las circunstancias del
día. Cuesta sentir el presente y advertir
tu soledad. Bombo clap. |